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Es un asco que muere en la nausea
y en ella vuelve a nacer, tiempo no da.
Es un asco que nunca se va

Otro día más, otra cicatriz.
El mismo ignominioso sol, el mismo.
Y el mío que se aleja y se aleja...
no mira atrás, no quiere, no más.

¡Ay! alquimista, el hambre de su magia me matará.
Me matará.

ABG

Canta el poeta

¡Oh! Sol mío, magno Sol ¡Sol amante!

Mi piel le adora agradecida por esas bendiciones suyas

Que apenas forjan recuerdo en el sudor fundido.

Y es que a gemidos muero en su figura de basto fulgor

Y es que alegre doy mis carnes a su ardor cuando lo tengo

Y es que gigante me hace usted con su deliciosa hombría.

… Esa danza de viril lujo entre dos hombres que se aman,

Sólo dos hombres enteros y libres bailarla podrían.

Andrés B. Grenouille. El Devoto.

Yo tuyo

Quiero confesarte, niño encanto, que el hombre que te ama no es uno, sino muchos, y todos, a manos desnudas, entre mis carnes, se matan entre ellos todo al tiempo reclamando la acción, para ser quien te acaricie la sonrisa con delicados mordiscos, quien se contorsione en los aires de tu vaivén, quien pueda llamarse a cada instante tuyo. 

Andrés B. Grenouille

No hay otra magia

Amor mío:

Me puedo valer del lenguaje,

Mazacote de mutaciones amorfas del sentir.

Me puedo valer de fono-cosas,

De silbidos masticados y lamidos,

De respiraciones fracturadas…

Pero es oficio terco e infructuoso,

Cuota de una deuda eterna,

Un intento siempre pobre,

Múltiples efectos de una sola verdad.

Por eso es mejor que te invite,

Mi amado alquimista,

A callar la bulla torpe con un beso

Y dejarnos embargar por el silencio cierto

Y no existir más, sólo ser beso

Y silencio y vos y yo y nada. 

A. B. G.

Tú devoto.

Desvelado...

Ojos de concreto

Cuando caminamos por la calle

Hemos de sentir un exquisito hedor que nos envuelve,

Mezcla de mierda, mugre, podredumbre, sudor, sangre…

Hemos de tropezar con cuerpos hediondos, tristezas oxidadas, alegrías vacuas, voces torpes…

Y nos ha de embargar la ira, el odio, el asco, el miedo.

Si no es así, me temo que estamos frente a un peligroso eufemismo.

Andrés B. G.

Libre al fin

Desde mis entrañas

Para vivir esta vida insípida, deliciosamente

Hay que odiar con las tripas

Y amar con todos los dientes

Sin reparar en el peligro de tal impertinencia.

Andrés B. G.

Tu devoto.

En mis silencios...

¿Quién iba a pensar,

Que era capaz un niño de volar,

De sedar al odio obcecado,

De amar en forma tan recia y brava?..

Y ahora revuelves mis silencios,

Vos, con tus dulces danzas,

Haciendo arder mi cuerpo alquilado,

Hasta el gemido de Satanás…

Ese sabor en mis labios hoy,

Aquella ausencia en mi piel de ayer,

La promesa de un beso pronto,

Esa verdad que con mi boca escucharé…

¿Cómo iba yo a saber

Que fueras vos aquel

Que gobernara mi desquicio

Y mi cordura, alguna vez?..

Y hoy te vivo, desnudo y ciego;

Te siento con manos sordas,

Entre hojas secas y estupor idiota,

Desde mis puños florecidos en tu ser…

Si sos muerte, inmólame.

Si sos verso, elévame.

Si sos silencio, cállame.

Y si sos vida, enférmame…

Como un loco a su luna,

Te amo con los pies descalzos.

Andrés B.G.

El que ama tu vuelo.

¡Muérdeme mentira!

Un punto en el vacío

Vida gruesa, porosa, afilada.

Vida-cosa, amarga y grumosa,

Venenosa y repelente.

Vida engañada.

Vida-ruina… desechable, aparatosa.

Vida desvivida, malpensada, malparida.

Reseca, amorfa, roñosa.

Vida estruendosa, alucinada, alada, endemoniada.

Vida-nada.

Vida herida, enferma, febril, castigada.

Vida marchita,

Vida sola, condenada vida.

Vida menesterosa, incómoda espera,

Torpe, mocha, vacua, sorda.

Vida mórbida, purulenta, húmeda, fluctuante.

Vida mañosa, cínica.

Hipócrita, traidora, exquisita.

Vida desmembrada,

Pedazos de vida… para comer frescos.

Espejos, historias, teatro.

Vida, acto, hecho, nada.

¡Ah! Qué vida idiota,

Aquí el sublime soy Yo.

Andrés Bastardo Grenouille 

(El malviviente)

Recuerdo palpable, promesa cierta...

Cómete mis labios

Laberinto de mi sexo,

Delirio entre mis parpados,

Manjar de mi lengua,

Lengua de mi manjar.

Fin de mi acto,

Color de mis silencios,

Tierra de mis besos,

Cárcel de mi fuerza.

Locura obstinada,

Certeza desquiciada,

Vicio religioso,

Principio mío.

Mar de mis delfines,

Ángel de mis demonios,

Huracán de caótico amor,

¡Cómete mis labios otra vez!

Andrés B. Grenouille

Bajo un cielo en llamas, sobre tierra hirviente.

Tarde cálida

Mi perro y yo caminamos impunes todas las tardes,

Entre los entes consumidos en la abyección,

Retando esos yoes sonsos que nos ven pasar.

Él con su porte asesino, yo con mi voz amarga.

Un cielo rojo alumbra los caminos urbanitas,

Laberintos macilentos que calamos él y yo,

Matando a todo el que se cruce y se le ocurra mirar.

Él con su mordisco indolente, yo con mis sentencias crudas.

Somos ecos, somos nada, somos muertos,

Somos los anos purulentos del lenguaje,

Somos la vida que se niega…

Con un machete destellante tajaré el dolor,

En cada esquina dejaré pelos, pedazos y sangre,

Y nadie se atreverá a detenerme a pesar de los gritos,

Pues soy intocable, soy el engendro concebido,

Con la mirada ida y mi perro asesino.

A. B. G.